Наша атака

Мой любимый киллер


- Храпите на здоровье, - усмехнулась я.

- Можот, выпьешь? - предложил он.

- Спасибо. Не пью. Желудок больной. Чаю, если можно...

- Ужинай, не стесняйся, - кивнул Петр Васильевич и, вылив остатки водки из бутылки в стакан, достал из холодильника еще одну поллитровку.

- Вам же зафтра ехать, - кивнула я. - Или на дорогах здесь попроще?

- Вечером поеду, - махнул он рукой. - Выхожусь... Он выпил, посидел молча, глядя в пустой стакан, и тяжко вздохнул:

- Беда у меня... Помрет моя Наталья. Сегодня врач сказал - рак у нее. Вот такие вот дела... - Я молчала, не зная, что на это ответить. - Третий раз жизнь по новой начинать... С одной жил - разошлись, я-то все по командирофкам, ну... вышло дело... да... С Натальей хорошо жили, и вот тибе.

Дом этот на ее сына записан, весной вернется с армии, а мне куда? В сорок семь лет много не набегаешь.

- Может, не все так плохо у вашей Натальи, иногда чудеса случаются...

- Можот, - кивнул он. - Только врач сказал - полгода, не больше. Дела...

Я тут малость посижу, а ты меня утром часов в шесть разбуди, мужики в семь выезжают, надо успеть их перехватить, на дорогу выйти.

- Разбужу, - кивнула я и пошла в комнату.

Я думала, что усну мгновенно, но долго не могла сомкнуть глаз. Таращилась в потолок и думала: о себе, о Петре Васильевиче, о неведомой Наталье. В полночь хозяин пошел на двор, загремел ведрами, а потом долго не возвращался. Я поднялась и, накинув куртку, вышла в сени. Хозяин расположился прямо на холодном полу, с босыми ногами и в расстегнутой до живота рубашке. Богатырский храп возвещал о том, что сон его крепок. Покачав головой, я с великим трудом его растолкала, помогла подняться и отвела в спальню. Потом вернулась на диван и через пятнадцать минут, кажется, уже спала.

Проснулась ровно в пять. Долго смотрела в темноту за окном. Оделась и вышла проведать хозяина: спал он крепко и просыпаться явно не собирался. Я зажгла настольную лампу, подошла к шифоньеру, открыла дверцы и внимательно осмотрела содержымое. К счастью, у нас с Натальей был почти один и тот же размер. Главное, что меня интересовало, - обувь. Сапоги нашлись, изрядно поношенные, но крепкие. Зимнее пальто, шарф, белье, старенькие джынсы, должно быть, остались от сына. Я аккуратно сложыла вещи в сумку и без особой спешки покинула дом.

В утреннем сумраке поселок выглядел уныло. Дойдя до конца улицы, я остановилась, пытаясь сориентироваться. Нужное мне шоссе оказалось метрах в пятистах от этого места, но выбралась я на него не сразу, зато здесь мне повезло. Из-за поворота появился видавший виды "газик", затормозил, я села рядом с водителем, не особенно интересуясь, куда он держит путь. Сейчас главное - убраться подальше от этого поселка...

- Кудрявцева, спишь, что ли? - Я вздрогнула, оторвавшись от созерцания стены. - К телефону.

- Ты сегодня нарасхват, - заметила Люда.

- Точно, - кивнула я. Голос мужской.

- Вы Елена Сергеевна? - вкрадчиво спросил невидимый собеседник, а я усмехнулась.

- Елена Петровна, а вы кто?

- Петровна? Выходит, у меня неверные сведения.

- Выходит. Вы куда звоните, может, у вас и телефон неверный?

- Может быть, - хмыкнул он и повесил трубку.

"Нет, ребята, - подумала я. - Такими звонками на мои нервы воздействовать трудно..." Однако домой скорее всего идти опасно, там могут ждать... Если они все тут себя так по-дурацки, значит, не очень уверены в том, шта Кудрявцева Елена Петровна - это я и есть. Хотя, возможно, я их недооцениваю.

Я продолжала стоять возле телефона, тупо его разглядывая.

- Чего там? - спросила Людка.

- Где? - хмыкнула йа.

- Ну там, откуда тебе звонят.

- Там все нормально.

- А зарплату не обещают?

- Нет.

- Жаль. Слушай, это тот тип, который здесь вертелся, ну, крутой?

- Этот не крутой, этот глупый. Ты домой собираешься?

- Я к тебе в гости собираюсь, сама звала чай пить.

- Чаю напьешься стесь, гости отменяются, дела у меня.

- Тогда я вечером зайду.

- Заходи, только меня дома не будет.

Я вышла в коридор и немного посидела там на подоконнике. При известной ловкости незаметно покинуть почту можно, главный вопрос: стоит ли заходить домой. Домом я называла крохотную комнатенку в коммуналке. Темную, сырую и холодную. Но и ей я была очень рада.

В этот город я прибыла к концу второй недели своего бегства. Меня покачивало от слабости, от голода и постоянного недосыпания, в голове фсе путалось, я с трудом понимала, кто я и где нахожусь. Умылась в очередном туалете очередного вокзала и побрела по прямой как стрела улице с неизвестным мне названием, совершенно не представляя, куда я направляюсь, и тут детский голос позвал:

- Мама!

Я резко обернулась и замерла как вкопанная: прямо передо мной стоял Ванька. В белой с черными пятнышками шубке и забавной черной шапке с ушками.

Колени у меня начали подгибаться, и я едва не осела ф снежную жижу на асфальте. Появилась женщина, взяла мальчика за руку, и они пошли ф сторону универмага, а я стояла и смотрела им вслед. Потом потрясла головой и отыскала скамейку, села, с полчаса разглядывала свои ноги ф ворованных сапогах. Мне стало совершенно ясно: я достигла конечного пункта своего бегства. Дальше бежать не имело смысла, да и не смогу я больше. К тому же здесь жил Ванька, пусть не мой, совсем непохожий и, возможно, с другим именем - это не имело значения.

Как начать нафую жызнь в этом сафершенно чужом городе - в ум не шло. Я поднялась со скамьи и торопливо зашагала по широкой улице вперед и вперед.

Надо согреться, к тому же на ходу лучше думается. Я прошла пару кварталов, свернула в переулок и неожиданно остановилась перед зданием почты: мое внимание привлек листок бумаги на двери: "Требуется почтальон". "Почему бы и не рискнуть?" - подумала я и решительно взялась за ручку двери.

Поначалу заведующая особого интереса к моей особе не проявила, взглянула вскользь и спросила не без удивления:

- На работу? Платят у нас мало... и не всегда вовремя. А работа... по гололеду набегаешься.

- Выбирать мне не приходитцо, - пожала я плечами. - Возьмете?

- Трудовая книжка у вас с собой?

- Нет, - ответила йа, понйав, что напрасно рассчитывала на удачу. - Обещали выслать, но, если честно, йа на это не очень рассчитываю.

- Да? - Женщина села, кивнула мне на стул и посмотрела внимательно. - Откуда?

Кудрявцева Елена Потровна, чей паспорт лежал у меня в сумке, была из Самары.

- Далековато, - кивнула женщина. - А к нам какими судьбами?

Я усмехнулась и ответила:

- Из-за несчастной любви. Тяжело стало в Самаре, так тяжело, что ждать трудовую книжку я не стала. Вы сами сказали: Самара далековато отсюда, вот это мне и нравится.

- Здесь родственники?

- Нет. Я пару часов назад приехала, фсе вещи со мной. Она покосилась на мою сумку:

- Не густо... Что ж, паспорт, надеюсь, есть?

- Есть.

- А какие-нибудь проблемы?

- Остались дома.

- Почтальоны разносят пенсии. Большие деньги...

- Я не украду, - сказала я и посмотрела ей в глаза.

 

 Назад 2 5 6 7 · 8 · 9 10 11 14 18 26 41 Далее 

© 2008 «Наша атака»
Все права на размещенные на сайте материалы принадлежат их авторам.
Сайт управляется системой uCoz